Bússola

É que me vem cheiro de algo novo

De nascer acordado.

Sinto a estação aniquilada e vou ser certeiro

Tenho amor

E tão certo estou de que o profano

É o simplesmente humano

Vou lançar mão do brilhante aluvião de memórias

E ser um só para frente

Buscar amor no coração-lixo

Benzer-me animal anômalo das pradarias e dos trigais

Suspender o tamanho da tarde

Numa bola estranhamente bela por sobre a cabeça

Içando meu coração barcaça atroz do um quarto de lua

Torto herói maltrapilho que é o sol peneirado em mata

Que as crianças todas do mundo vão reunir a rebelião do riso

As estradas serão sem fim

Os entroncamentos serão raça

A fé errará, pois já estará acontecendo

Premiando o justo, destruindo a fome,

Encharcando o medo com magnólias prementes

Cicatrizando as chagas em forma de nectários bem beijados.

O fruto será delicado

O sempre, ente cavaleiro

A vida, encanto difícil de acreditar.

O grave é acordar.

O enredo: verão definhando.

Os castelos: mentira.

Os muros, todos a cair.

Bússula, descontrolada.

Porque o outono já vem!

09/mar/12
A. Nassaralla