Tarde Laranjeira

A tarde laranjeira
descortina suas flores brancas proliferando invernos descanteiros,
desfolhares,
e sei que apenas seu olhar há de vir inteiriço
sublevado em fogo e frio:
sobrancelha da luz amarelecente …

Sinto tudo como uma inteira confusão
das infusões de cravos e do amor que insiste, amigo,
amor-potência dos que acreditam na tarde
e hoje a luz é de azeite para as ciganas e mouras,
mesclando raças,
suas peles,
cor mourisca, cor morada
prevejo seus corações e olhar, alambiques de silêncios e madrugadas acastanhadas,
caminham os espelhos da tarde.
Seus dentes trazem a maçã da esperança
seus olhos trazem os jardins e civilizações inteiras
lua que goza de brisa alicante
caçando livros e eternidades,
cheio de tâmaras nas mãos como poetas cheios de versos
caminhando no silêncio,
vaga-lumes da corrida doçura e dos lábios por entre suas coxas,
da lua Rubayat que espera pela corrida da tarde
espera o laranja torrão ceder
espera o pavilhão existente da tarde.

Insistir que a razão é uma loucura;
ladram os cães
correm as luzes
a areia se mexe, séculos e crepúsculos descem
e a vigília dos amantes amadurece.

Lua Rubayat:
é que meu corpo inteiro atira-se,
é que a tarde passa alaranjarante em todos os seus telhados
é que a ternura vem cheia de uvas e orvalho,
e uma pequena taça de tristeza rubi,
e sua cabeleira é como água fresca corrente nas bicas,
e o fumo do sândalo vai correr depressa ao poente.
Diga que a tarde laranjeira é só mais um encanto
só mais uma chance de sonhar
mais uma glória a voar perfumada
somente mais séculos e mais rotas.

Sábia laranjeira: ignora os amante e se espalha de branco.

A. Nassaralla
23/jun/13

Acima da oliveira

Detrás à oliveira,

parte a lua ladra
com a orvalhada tocada de almíscar
fazendo a honras da noite
debruçando por sobre onde, até pouco
reinava a tarde cor de azeite e, depois,
o mar de céus que pareciam nunca querer parar mais de morrer...
Agora restam anjos, o negrume lantejoulado de estrelas, você e a lua por romã derreada

Para ser sincero,

o dia que se aposentou manso e calado
abriu caminho, berberando para a busca de
cavalos negros selvagens que permaneçam livres
mesmo que para isso tenham de correr para dentro do vácuo dos penhascos;
assim também para as odaliscas em forma de sangue cristalizado

A lua

por devasso ofício
sobe inteira de esperanças e nada de amargo trará;
apenas fumaça e sonhos que a noite do deserto sabe transladar
Sobe a lua, conjuntura escorpião
destilando e repartindo todos os ocultos
com sua luz de água prata
rebatendo-se mártir e sombra oliva
refastelando-se com o nácar bruto das virgens e dos loucos
concedendo nada de brisa
transversa de solitude, magnífica
quase completo fio de espelho transluzindo
e esfregando-se dentro em mármore branco
e a voragem fria do maio,
cada vez mais e mais e mais,
cada vez mais acima da oliveira

23/05/13

Álvaro Nassaralla

Um Fenício já nasceu com todos os ventos

A custa de que dor minhas palavras machucassem como

Um solo lascado de Hendrix,

A custa de que tarde deflagrada de solar impudicícia, 
Minhas palavras rasgassem-se terremotas,

Em troca de que pier estourado de lua.

Flutuam como uma borboleta violeta

Ou a fenícia púrpura dos sonhos e dos comércio das rotas,

Nuvens de passagem e os olhos da amada brilhados de cedros,

Para sorrir no mar mais difícil:

Ser chamado de louco pelos corajosos,

Imprudente pelos razoáveis.

Inclementes, os astros conjuram para a rota dos desassossegados

E juro, puro mar e mar, que a proa traz-te ânforas

Com óleo e mel e pistaches

Pelas cristas das ondas formadas em jóias de corais marujos

E pérolas encaracoladas,

E o tempo do mar é tão outro,

Tão antepassado.

Trago-te o alfabeto, as rotas marítimas lidas nas cartas celestes,

Tantas conchas pisadas

Merlins devolvidos ao mar

Dialetos misturados e gestos nos mercados de trocas

Naus nuas contra as ondas como gigantes de pétalas.

Trago-te mouras de pele de algas e carmim para a troca:

 – “Seu lar vindouro mais belo …

A moura quer amar seu homem e esse homem,

Acaso, poderia ser você!”

E o mar sabe acariciar os homens de jornadas

E encontrar nos alvos fáceis de suas próprias injúrias

Convencendo os cascos das embarcações

Que dele são mais furiosos os amores e dores.

O mar é sempre o primeiro a chegar …

E amar de verdade é só para quem já perdeu.

E cultivar de verdade é só para quem já naufragou.

E a religião é o mar batido e violento

Fazendo do vento os olhos em velocidade

Em que os grandes encontram desapego na aventura

Livrando-se das roupas da circunstância para serem 

Verdadeiros e unos

Para chegar novamente à terra com as pernas bambas de tormentas

Sorrir o novo crepúsculo sangrento 

Que caminha todos os pavimentos de luz até que cheguem 
As estrelas ...

E meu coração tem cheiro de chuva que vem,

Apoiando-se na lua bumerangue que traça o pátio,

Seus canteiros, 
A repentina alfazema,

Rebenta o mar na desordem da costa.

E para navegar tem que se fazer delgado

A custa de mercadejar ao quatro ventos,

Beijando, amada, a morena com olhar sujo de prata

Repousando nela um pouco da inquietação,

Que para tecer o menino,

O homem inabitável trama às suas, as pernas da mulher;

E nesse bailado é que caminha o mar pelo mundo,

Abrindo-se em portas e castigos

Defumando areias com sua salmoura

Tramando o diamante líquido das águas-vivas

Berilando as linhas das costas contra a vegetação

Perpétuo ir e vir para que o homem saiba-se apenas breve suspiro.

O mar é sempre o primeiro a chegar.

As rotas estão escritas há muito.

As constelações sempre.

A mulher que me ficou na distância dos mares ensinou-me 
Os olhos tristes e fortes.

Um Fenício já nasceu com todos os ventos.

13/jun/2013

A. Nassaralla

Lua Levante

Redonda quando pariu-se à leste

Desabrochada de pétala e pústula em chama

Maruja às altas marés:

Meu lugar é onde estou

Quando a costa toda em prata sorri ultrajada,

Prostrada.

À leste, sangue verte quando irrompe.

Dá a certeza da cascata de raios pratas, 
vestida de nudez, calçada de liberdade.

Põe os pés nos beijos irremediáveis com que o silêncio

Sideral esmaga-se de transparência.

É dama nova para os homens-multidão,

Açafrão para os textos corridos na areia,

Vinho branco para o fogo das ruas erradas,

Amor para o infiel nos lençóis mais passageiros,

Fagulha para o compromisso ritmo do suor

Canto para o jasmim cheiro de madeira e pele ofício:

Conhece os homens e seus desatinos.

Cheia e prata para ser quem é,

Leito celeste dos amores de partida,

Do silêncio com que as folhas são o coração nesse outono,

Na guerrilha-existência,

No líquido que se atreve escorrer de nome poesia,

No insulto que é nosso em manter a claridade em um mundo

Farsante,

Na culpa da lua, fogo, frio, fugidia,

Primeira à leste,

Ser a cor do crepúsculo,

Ser o sinal para a nau perdida nas ondas,

Ser o que arde, o que constela, o que arrepia

O que destrona , o que descabela,

O que conhece o que vai ainda ser conhecido,

O que irrompe das bestas de carga modernas que nós,

O que desatraca, o que rebenta paredes, o que goteira

O que florido para a criança,

O que propaga e realmente importa,

O que deslumbra-se orvalhado,

O que insurge em nossos peitos,

O que restaura a verdade:

Do que se esquecem os poderosos,

Do que voa nos vagabundos,

Do que luz na pracinha deserta-nua,

Do que consubstanciante dos realmente eleitos de pureza,

Dos que palavram o palavrão que é ser livre,

Dos que amedrontam o poder com os olhos faiscantes,

Dos que promulgam a direção nova dos frutos outoneiros,

Dos que nada prometem e derrubam reis,

Dos que navegam águas incendiárias e beijam o estio com a língua das auroras,

Dos que penetram por entre as rachaduras com o silêncio guerrilheiro,

Dos que perguntam o que não deveria ser perguntado,

Dos que semeiam a abóbada da tarde morna com a matéria do brilho e da bromélia,

Dos que oxidam o que já mais do que oxidado,

Dos que sapateiam sobre o mar da meia-verdade,

Dos que golpeiam as raízes e arrancam o prego da exploração,

Dos que hemisférios da loucura aprontam existência,

Dos que voz dos excluídos, sem pátria, párias, poetas

Cuspidos na força do capital, dos rasgados,

Dos com frio e fome e sem orgulho,

Dos ausentes, dos feridos, injustiçados, sublevados, abruptos, papoulas,

Perdidos,

Elas que fazem pista, infâmia

Dos sacudidos de vazio,

Dos pantanosos de vida marquise, mendigos ajasminados, Jesus Cristos maltrapilhos,

Dos esquecidos e desterrados, substratos, beirantes, transgressores,

Germinados, súbitos, súditos, frutos, sujos,

encarvoados com perfume longínquo que chega do mar de chuva,

os desferidos os castigados, os famintos, os de luz, os que odeiam cochichos,

os que se assumem imperfeitos,

os que ainda não comeram hoje,

para todos eles, levante.

Levante.

Culpa da lua levante,

Levante, levante lua.

Maio/2013

Lua caravana

A lua bateu a brasa do cigarro

Derrocando o sol

E lambeu-me libélula ditame

Tecendo-se, ela, laranja-prata nu

Crua manha no estertor da hora desce

Vai ela, lua, e seu enxame de estrelas ímãs

Perpetrar o adiante diamante

Caravana que parte em direção

Aos corações trambulhentos

A lua, culpada ela

Retirou-me o que tinha de ingênuo

E me deixou nu, no meio da rua, para o resto da vida

Para o resto da vida, caravana

Vamos nos ater

 Aos incêndios refratando almas almíscar

Às putas revirginizadas, transluzidas

Ao anoitecer deixando de ser máscara

Ao desajustado de mim aparecendo nostálgico nos penhascos

À lua como imperfeita possibilidade de lar

Segue em caravana, culpada ela

E tomo o prata viajandeiro

Os olhos imensos da lembrança

O perfume das pernas lâminas

As vísceras da transgressão silenciosa

O lado oculto bérbere do esperar

Esperar dentro do nada

Sim, passa a lua, passam silhuetas , passam corsários,

Passam irmãos, passam os cães, passa a animália, passa a carga

Passam, passam, passos

Nômade natureza achacada e sem âncoras

A lua, culpada ela

A lua, caravana

Maio/12

Bússola

É que me vem cheiro de algo novo

De nascer acordado.

Sinto a estação aniquilada e vou ser certeiro

Tenho amor

E tão certo estou de que o profano

É o simplesmente humano

Vou lançar mão do brilhante aluvião de memórias

E ser um só para frente

Buscar amor no coração-lixo

Benzer-me animal anômalo das pradarias e dos trigais

Suspender o tamanho da tarde

Numa bola estranhamente bela por sobre a cabeça

Içando meu coração barcaça atroz do um quarto de lua

Torto herói maltrapilho que é o sol peneirado em mata

Que as crianças todas do mundo vão reunir a rebelião do riso

As estradas serão sem fim

Os entroncamentos serão raça

A fé errará, pois já estará acontecendo

Premiando o justo, destruindo a fome,

Encharcando o medo com magnólias prementes

Cicatrizando as chagas em forma de nectários bem beijados.

O fruto será delicado

O sempre, ente cavaleiro

A vida, encanto difícil de acreditar.

O grave é acordar.

O enredo: verão definhando.

Os castelos: mentira.

Os muros, todos a cair.

Bússula, descontrolada.

Porque o outono já vem!

09/mar/12
A. Nassaralla

O outono quem vai dizer

Muitas das melhores mentes do meu tempo
estão vendidas,
e a velocidade dos séculos funciona como
uma combustão incessante.

A verdade é cruel: ela vem como um trem descarrilhado
e quando você achar que o peixe está fisgado,
ele dará rabanadas espetaculares até alçar,
na última hora, sua fuga como rota de liberdade do poema
improvisando e salteando em meio a pântanos de farsas,
enquanto uns poucos dominam e
muitos concedem o melhor de sua alma a servi-los.

A lua nunca vai poder ser sua
nem se você a comprar
mas eu-poesia posso ser da lua.

Quero escrever com o tronco arrancado sem
raízes,
como a madrugada solta no crespo do vento.
Já sinto o outono penetrar em todos os poros
como coragem feita de fúria e medo,
vendo através dos tempos
os versos itinerantes, caravanas, inconformados, rebeldes.

Esse é um tempo de várias formas se tomarem como liberdade,
mas cuidado: são liberdade farsantes, hipócritas.
O sol nascerá apesar de todas essas escapatórias
e o ludibrio será engolido por um firmamento amoroso,
através dos cabelos negros do mês de março em promessa.

Regatos límpidos, como a luz primeira da aurora,
caminham serenos e firmes em direção ao mar
como o dique que aguenta a violência de um mar inteiro 
chegando dos quatro cantos do globo,
como a vitória alcançada em paz
e florida a madrugada clara dos avantes.

Avante!

O outono quem vai dizer das palavras que surgirão na verdadeira liberdade.

Avante!

O outono quem vai dizer.

25/fev/13
A. Nassaralla

Estradeiro

Naqueles dias loucos

Comendo nada

Ânsia desvelada

Na lua, meus olhos nariz e boca

Regurgitando os muros da cidade

Fazendo papel de são

Papelão de poeta desvirginando a solidão

Mentindo horrores para o amor

Para longe do destino

Guiando-se apenas pelos girassóis estradeiros

Extra-amar para quem viaja a perdido

Meio arco cravado de lua no espaço

Vai dizer que tem paz.

É só continuar na lida

Só buscar as emboscadas que não mentem

Os planetas, nos bordéis-cortiços, batendo no chão

As crisálidas purpureando a madrugadada

Cantando com o orvalho doce, adagas do prazer

Agarrando forte na crina do medo

E ainda assim desafiando asteróides

E à boca de carona em vendavais

O galope certeiro dos dias loucos

Comendo nada

Mendigando brilho nos submundos

Crente de que nasceu na sina

Ânsia desvelada

A buscar um tonel dourado de paz.

Precisamente preciso encontrá-lo

07/12/11

Álvaro Nassaralla