Canto da Igualdade

Chega a notícia dourada do vento,

chega de ser quem já fui.

Chega o sol nas cortinas lavadas,

luz lânguida quente no frio a morder invernos translucidez,

luz paz intercedida e brocada de cristais amenos.

São cabelos e terrenos baldios em que nasce

o mato pequeno.

É ressaca batendo no peitoril do continente costeiro:

chega.

Chega de molho e sal.

Quero a sorte inteira da semente,

o gosto das colinas lavradas de matéria e silêncio.

É o que nos permitem garrafas trazidas

pelo mar,

O destino do bronze doce no horizonte

contra o azul-roxo da entrante:

maré subindo em forma de cadeiras alinhavadas que avançam.

Vamos parar por aqui.

Somos estranhos trazendo o planeta nas costas,

ultrajando a natureza passageira de nossas lágrimas filhas.

Vamos transmutar por aqui.

Chega a notícia dourada do vento.

Onde estão os famintos por agora?

Onde estão as perguntas sem respostas retidas em segredo pelos poderosos?

Onde está o leito para beijar o peito e costas dos sem teto?

Onde está o corte para abençoar os deformados?

Onde está a cólera para amenizar a santa crua fome?

Onde estão enterrados os diamantes da escassez fabricada,

produto usurário de quem muito tem

e nada e nunca pode parar de satisfazê-lo?

Vamos parar por aqui.

A promessa é cristalina para quem quer ver.

A promessa era a de todos com as chances mesmas.

O sangue dos jasmins era penetrar o golpe digno nos tronos

dos reais governantes, homens-capital

que põem e tiram seus fantoches dos palácios,

ricos esganadores da promessa

em suas altas colmeias de janelas sempre fechadas.

São eles que compram o inverno.

São eles que na cobiça de se perpetuarem,

replicam bens e esperanças faturadas e uníssonas,

cirandas capital, aprendendo e reaprendendo

a construir e destruir mercados em questão de segundos.

Sim, são nuvens as que eles entendem,

nuvens duras, estéreis

validadas em mentiras esquecidas,

reiteradas em verdades repentinas,

oportunizadas nas distâncias feridas e não curadas.

Vamos ficar por aqui.

A força da espada não combate a da palavra.

As tramas e as fechaduras mais difusas não subjugam

o galope do vento.

Chega.

Chega a notícia dourada do vento,

o crepúsculo em tombo de rosas

o líquido da esperança intransigente.

Se você me cavar em cicuta,

sempre haverá outro e outro e outro.

A agricultura já está perpetrada por mais que você

escamoteie-se em formas e títulos, amalgame-se.

Vamos ficar por aqui:

seu jogo tem cartas marcadas.

Você sempre ganha.

Mas resta uma pergunta: até quando?

Chega a notícia dourada do vento.

29/jul/13

Álvaro Nassaralla