Sílaba morta de verão

SÍLABA MORTA DE VERÃO

A. Nassaralla (17/março/15) 

Guitarra de algodão canta ao vento,

saboreia e achaca à conta de aduanas

o cheiro destemido do brilho que decepa 

cabeças de estrelas.

Não há mais confusão nos epitáfios. 

Dizem todos:

colha antes que apodreça.

Dizer que outono é, não é.

O cheiro de luz quase.

Nada estação nenhuma.

Mato capinado de manhã cedinho

com cheiro de orvalho-verde-virgem.

Estou pronto para os jasmins locatários das brisas

adornos do tempo de águas fornicadas,

perfume doce que vem achatado 

entre duas palmas de umidade, 

corpo mais próprio que galhos começando 

a querer falhar de folhas,

emprego da mortalha dos dias 

que descasca a fruta e continua até

o caroço e continua até sugar essência, 

separar a água que existe no sangue.

O sol já virou

e essa é minha única esperança nítida 

nessa sílaba morta de verão.

Não interessa se o mundo bárbaro - que é casa -

quer desculpas para a relva que cresce 

menos de um um palmo.

As trouxas já estão arrumadas 

de névoa língua, 

as estantes todas derrubadas,

com o que dou-me a singrar,

rotas abruptas e menosprezadas

procurando a música da respiração,

o gostoso veludo dos limos a entrar 

ardente nas narinas.

Transito entre a sabedoria

e a bestialidade total

estremecido pelo liso ar 

e pelas estrelas acampadas na dor 

das horas tombadas.  

As águas descem como muros de liquidações queimadas,

artérias de barro gemem em mim,

e as vegetações e barrancos despencados 

vêm correndo contar 

estórias de bolor e madeira podre.

Embarco no gosto do vento 

mais mortal do que nunca,

purgando alma.

_ Como é bom ser mortal!

Encontro a destreza do descuido

nas flores desmanteladas do

jambeiro,

libertas dos estames

como agulhas paridas

a rendilhar o chão, 

precipício de tapete rosa.

_ Oriente, venha-me em resgate

como febre de estação que tomba!

O vento novamente assovia línguas 

embaralhadas

cálices de terra regada 

e não deixará uma só torrente guardada.

O tempo, 

o queimador de etiquetas, 

peneira da vida,

desabrocha, corrompe 

queima como incenso

tramita bêbado inseto engasgado de umidade

como o estio que promete.

É tempo

de pau pedra

fim do caminho

resto de toco

um pouco sozinho.